Бывают ручки столь изящные,
Что стыдно «ночь» писать неправильно.
И грубо мерить нрав горячий
В тени уютной тихой спальной.

Бывает свет в окне так ярок,
Сравним огню трёх тысяч спичек,
Что прятать шторой его раму
Как будто даже неприлично.

Есть сны, что жалко просыпаться.
Есть воздух, что грешно дышать.
Есть плечи, что чуть тронув пальцем
Схватить легко и не разжать.

Есть красота подобна небу,
С простором, без углов и граней,
Что вся любовь, что дышит в венах
Её утяжелит, поранит.

Есть дни, простые, как бумага
Без драм и прочих томных жанров.
Нет героизма и отваги.
Лишь кофе, книга и пижама.

Есть дни, обычнее сорочки.
Простые, пресные, без страсти.
И почему-то чаще прочих
В них навсегда хочу остаться.

Хахалева Анастасия