"Будь осторожна, - взрослые говорят, -
знаешь сама, что несколько лет подряд,
в нашем лесу пропадают бесследно люди.
Ночью из дома не выходи зазря -
мало ли кто таиться за дверью будет."

"Будь осторожна, - шепчет седая мать, -
если исчезнешь, я же сойду с ума!
Что тебя в лес несёт снова на ночь глядя?!"
Ждут за порогом ветер, луна и тьма,
я выхожу в пурпурном своём наряде.

Я выхожу в пустынный и тихий лес,
ворон кричит мне "Не подходи! Не лезь!"
Плащ мой цепляют сухие кривые ветки.
Ветер в лицо, и пыль стоит до небес,
в самой чащобе домик скрывая ветхий.

Помню по-прежнему самый короткий путь,
где на стволах белеют следы от пуль,
где слышнее становится каждый шорох.
Бешено, бешено, бешено бьётся пульс,
кажется монстром куст или веток ворох.

Я прохожу, где не может другой пройти,
волки бегут и прячутся позади -
ждут, когда же получат свои объедки.
Я лелею зверя в своей груди,
мясом кормлю, выпускаю его из клетки.

Зверь вырывается, смотрит на тёмный лес,
люди не ходят больше в его земле,
был тут охотник, опасен и подготовлен.
Знаю одна, где спрятан его скелет.

На красном плаще абсолютно не видно крови.

Джезебел Морган